Sin Título (n)

 
Aquel que dijo que “mua” no era una onomatopeya apta para representar un beso conocía la vida en profundidad. Hay cosas, me dijo, que no deberían encerrarse en sonidos. Acciones que son tan alegres en sí que reducirlas equivale a desvirtuarlas.
 
Y, sin embargo, cuánto le gustaba despedirse con una onomatopeya que evocaba más de un sentimiento cuando hablaba con ella.
 
Es cierto, la gente tiene miedo a reconocer la incoherencia elemental que es la vida, su vida, sus vidas. Cómo en un mundo tan escrupulosa y jodidamente complicado como este que nos ha tocado vivir, nos vemos obligados a reducir la importancia de lo que nos rodea. Quizá para hacerlo soportable, quizá para que él pueda soportarnos.
 
Ella, ambivalente per se, a ratos fantaseaba con la acción misma de soportar, con poder eliminar de su vocabulario y de su vida otras, muchas, onomatopeyas: buf, ahg, plof, plas. Y zas.
 
Por contra, le encantaría que su vida se compusiera de oh, guau, mmm, ñam. Y ah.
 
Porque le gusta(ba) sorprenderse mucho más que sorprender.
 
A ratos suspiraba por poder gozar de una vida determinista, determinante y determinada, por contar con un guión preestablecido y poder ajustarse a él, procurando ser feliz por el camino. Las horas pares de los días impares, estaba convencida de que, así, habría salido ganando.
 
Ella sabía que un beso no sonaba “mua”.
 
Pero qué bien sonaban cuando era él quien los escribía.
 
Bola de set.
 
Punto de partido.
 
Y una vez más, perdí.
 
 
 

Un pensamiento en “Sin Título (n)

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