Sin Título (II).

(La casualidad, de nuevo, no existe, y nada es pura coincidencia.)

«Si existo o no, quién sabe. Si soy real o no, difícil es mantener la certeza ahora. Existía. Existí por y para ti, durante un tiempo. Existo en la medida en que creo. Y existía en la medida en que te creaba.

Y así como don Quijote y Sancho son no ya tan reales, sino más reales que Cervantes, tú eres ahora más real que yo.

Porque yo te creé, y ahora tú, le entregas mi creación a los demás.

Yo te creé, sí, para dejarte ir. Al mejor postor. Al límite que tienda a mí, cuando yo tiendo a infinito. Y tú, que no existías fuera de mí, ni siquiera me evocas al recordar todo lo que te he enseñado.

Yo te he fingido, te he soñado, te he producido en mi imaginación. Pero tú vives ahora en la de otra, en su fantasía. Yo te enseñé el placer de existir. Y ahora, que ya no existes para mí, ultrajas la razón de mi propia existencia y te la llevas contigo. Yo te creé, pero yo ya no soy nadie.

Yo, yo que siempre estaba para ti, dispuesta.

Y ahora ya no estoy. Ya no soy.»

(Es hora de partir.)

Un pensamiento en “Sin Título (II).

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